1486
1
Ссылки по теме:
- Типичный день в ООН, или Как об стенку горох.
- Вот почему мы не празднуем День Независимости
- Скоро День Победы, так держать!
- Лезгинка с рождения
- День рождения Анджелины Джоли
привожу отрывок из книги "Путь Абая"
"— Сколько знаменитых акынов собралось, а голосят: «Жеребенок худ, а стригун жирен…» Нет, уж если слушать песню, так достойную! Слова должны быть вот какие!..
И он запел, сразу приковав к себе внимание всех.
Это были чудесно-грустные слова Татьяны. Гости притихли и, не шевелясь, следили за каждым словом песни. Мухамеджан умел как-то особенно выразительно и ясно передавать смысл того, о чем он пел. Вначале слушатели все же не могли понять — какую песню они слушают, казахскую или русскую? Одно было ясно: новая песня, прекрасная и грустная, говорит о глубоких чувствах. Особенно очаровывал ее язык. Молодые акыны как будто впервые поняли, как нужно петь о любви. Такую искреннюю грусть, такую нежность они постигали впервые. Стихи захватили всех. Какое в них волнующее чувство, какая сдержанная гордость! Как будто теплое нежное сердце заговорило этой песней и льет перед людьми слезы из самой своей чистой глубины!..
Глядя на разрумянившегося Мухамеджана, Исхак, взволнованный песней, воскликнул:
— Да будет благословенно горло твое!.."
Мечты, мечты,
Где ваша сладость?
Где ты, где ты,
Ночная радость?
Исчезнул он,
Веселый сон,
И одинокий
Во тьме глубокой
Я пробужден.
Кругом постели
Немая ночь.
Вмиг охладели,
Вмиг улетели
Толпою прочь
Любви мечтанья.
Еще полна
Душа желанья
И ловит сна
Воспоминанья.
Любовь, любовь,
Внемли моленья:
Пошли мне вновь
Свои виденья,
И поутру,
Вновь упоенный,
Пускай умру
Непробужденный.
Мой дядя, честный вор в законе,
Когда зависнул на креста,
Он оборзел, как бык в загоне,
Хоть с виду был уже глиста.
Его прикол - другим наука;
Но стремно - век я буду сука! -
Сидеть с "бацилльным" день и ночь -
Ни выпей, ни поссы, ни вздрочь,
Какой же, блин, дешевый зехер
Мне с бабаём играть в жмурка,
Ему смандячив кисляка,
Колеса гнать за делать нехер,
Вздыхать и бормотать под нос:
"Когда ж ты кони шаркнешь, пес!"
Так думал за баранкой "мерса"
По жизни крученый босяк.
В натуре, масть поперла бесу:
Ему доверили общак.
Кенты "Одесского кичмана"!
С героем моего романа,
Чтоб дело было на мази,
Прошу обнюхаться вблизи:
Онегин, кореш мой хороший,
Родился в Питере, барбос,
Где, може, вы шпиляли в стос
Или сшибали с лохов гроши.
Гуляли в Питере и мы.
Но чем он лучше Колымы?
Пахан его, хоть не шалявый,
Но часто, змей, толкал фуфло.
Он гужевался кучеряво
И засадил все барахло.
Но Женьке обломилась пайка:
Его смотрела воровайка,
Потом он бегал с крадуном
И стал фартовым пацаном.
Щипач "Француз", голимый урка,
Учил смышленого мальца
В толпе насунуть гаманца,
Помыть с верхов, раскоцать дурку,
Мог в нюх втереть, чтоб не нудил,
И по бльядям его водил.
Когда ж по малолетству братке
В башку ударила моча
И повело кота на ***** д ки -
Послал он на хер ширмача.
Он словно выломился с "чалки":
Обскуб "под ёжика" мочалку,
Вковался в лепень центровой -
И стал в тусовках в жопу свой.
Он гарно спикал или шпрехал,
На танцах-шманцах был герой
И трезвым различал порой
"Иди ты!.." и Эдиту Пьеху.
Народ прикинул: чем он плох?
Онегин, в принципе, не лох.
Мы все бомбили помаленьку;
На сердце руку положа,
Нас удивишь делами Женьки,
Как голой жопою - ежа.
Онегин был пацан толковый,
По мненью братства воровского,
Шпанюк идейный, не бьлядво:
Умел он, в случае чего,
Изобразить умняк на роже,
Штемпам, которых до фига,
Лапшу повесить на рога, -
Но фильтровал базары все же;
И так любил загнуть матком,
Что шмары ссали кипятком.
По фене знал он боле-мене;
Но забожусь на жопу я,
Он ботать мог по старой фене
Среди нэпманского ворья,
Припомнить Васю Бриллианта,
Вора огромного таланта,
И пел, хотя не нюхал нар,
Весь воровской репертуар.
Блюсти суровые законы,
Которыми живет блатняк,
Ему казалось не в мазняк,
Зато он мел пургу про зоны,
Этапы и родной ГУЛАГ -
Где был совсем не при делах.
Пиры надолго забывая,
Я посетил Бахчисарая
В забвенье дремлющий дворец.
Александр Сергеевич Пушкин
Четырехстопным ямбом, устарело!
Машины мою греют душу и тело.
Я не пишу как Маяковский, не повторяюсь.
Но с таких обобщающих комментов как твой.
До глубины души раздражаюсь.
Чойто мы стихи писать не можем?
Но упорно не понимаю мнения, о "безусловных" и "настоящих" ценностях, как в искусстве, так и в литературе.
Каждое время накладывает свой отпечаток на творчество автора, как и великое множество других причин, это естественно.
Но почему, я или кто-то еще должен ценить исключительно предметы искусства, вне зависимости от жанра созданные определенным набором авторов, которых по разным причинам некие искусствоведы считают достойными?
При всем уважении, искусство имеет место быть в любом проявлении творчества, вне зависимости от его направления.
Пы/Сы.
Искусствоведы, это паразиты, они облепляют творчество автора, как мухи трехдневный труп и пытаются навязать всем остальным тот "истинный" смысл который автор по их мнению вложил в своё творение.
но ***** не так, ни я ни Вы так не напишите".
Вы утверждали, что этой фразой?
Что только Пушкин понял как донести простым и понятным языком смысл своего творчества и тем самым обрек всех остальных на тщетную попытку дотянуться до его высот?
Или вы имели ввиду, что только Русская классика от литературы это единственное достойное прочтения?
Или вы просто априори считаете, что все остальные бездарны и среди них не может оказаться того, чье творчество ваши внуки будто учить в обязательной программе?
Я ответил вам не самым удачным образом и стилем, согласен. Но я уже оспорил вашу точку зрения.
Но вы, упорно продолжаете утверждать, что со временем я полюблю творчество Русских классиков литературы. На чем хотя-бы это утверждение основано?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальный,
Как звук ночной в лесу глухом.
Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.
Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.
Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...