5512
2
В США на 85-м году жизни скончался поэт Евгений Евтушенко
Об этом ТАСС в субботу, 1 апреля, сообщил его близкий друг Михаил Моргулис.
«Пять минут назад Евгений Александрович отошел в вечность», — сказал он.
Поэт, согласно его последней воле, будет похоронен в подмосковном Переделкино.
31 марта литератор был госпитализирован в тяжелом состоянии. Раскрыть какие-либо детали его супруга Мария Новикова отказалась.
«Пять минут назад Евгений Александрович отошел в вечность», — сказал он.
Поэт, согласно его последней воле, будет похоронен в подмосковном Переделкино.
31 марта литератор был госпитализирован в тяжелом состоянии. Раскрыть какие-либо детали его супруга Мария Новикова отказалась.
Евтушенко родился 18 июля 1932 года. Свое первое стихотворение он опубликовал в 1949-м. Три года спустя вышла его первая книга «Разведчики грядущего». Тогда же он стал самым молодым членом Союза писателей СССР. В 1960-е вместе с другими поэтами выступал на поэтических вечерах в Политехническом музее, которые стали одним из символов эпохи оттепели. С 1991 года проживал в США.
Еще крутые истории!
Метки: Евтушенко-поэт истории
реклама
Всегда найдется женская рука,
чтобы она, прохладна и легка,
жалея и немножечко любя,
как брата, успокоила тебя.
Всегда найдется женское плечо,
чтобы в него дышал ты горячо,
припав к нему беспутной головой,
ему доверив сон мятежный свой.
Всегда найдутся женские глаза,
чтобы они, всю боль твою глуша,
а если и не всю, то часть ее,
увидели страдание твое.
Но есть такая женская рука,
которая особенно сладка,
когда она измученного лба
касается, как вечность и судьба.
Но есть такое женское плечо,
которое неведомо за что
не на ночь, а навек тебе дано,
и это понял ты давным-давно.
Но есть такие женские глаза,
которые глядят всегда грустя,
и это до последних твоих дней
глаза любви и совести твоей.
А ты живешь себе же вопреки,
и мало тебе только той руки,
того плеча и тех печальных глаз...
Ты предавал их в жизни столько раз!
И вот оно - возмездье - настает.
"Предатель!"- дождь тебя наотмашь бьет.
"Предатель!"- ветки хлещут по лицу.
"Предатель!"- эхо слышится в лесу.
Ты мечешься, ты мучишься, грустишь.
Ты сам себе все это не простишь.
И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка,
и только то усталое плечо
простит сейчас, да и простит еще,
и только те печальные глаза
простят все то, чего прощать нельзя...
1961
Евгений Евтушенко. Мое самое-самое.
Москва, Изд-во АО "ХГС" 1995.
Вот поэтому у меня другие любимые Русские Поэты, которые разделили с Родиной её судьбу... Например, В.С. Высоцкий.
Уходят наши матери от нас,
уходят потихонечку,
на цыпочках,
а мы спокойно спим,
едой насытившись,
не замечая этот страшный час.
Уходят матери от нас не сразу,
нет
нам это только кажется, что сразу.
Они уходят медленно и странно
шагами маленькими по ступеням лет.
Вдруг спохватившись нервно в кой-то год,
им отмечаем шумно дни рожденья,
но это запоздалое раденье
ни их,
ни наши души не спасет.
Все удаляются они,
все удаляются.
К ним тянемся,
очнувшись ото сна,
но руки вдруг о воздух ударяются
в нем выросла стеклянная стена!
Мы опоздали.
Пробил страшный час.
Глядим мы со слезами потаенными,
как тихими суровыми колоннами
уходят наши матери от нас...
Хотят ли русские войны?
Спросите вы у тишины
над ширью пашен и полей
и у берез и тополей.
Спросите вы у тех солдат,
что под березами лежат,
и пусть вам скажут их сыны,
хотят ли русские войны.
Не только за свою страну
солдаты гибли в ту войну,
а чтобы люди всей земли
спокойно видеть сны могли.
Под шелест листьев и афиш
ты спишь, Нью-Йорк, ты спишь, Париж.
Пусть вам ответят ваши сны,
хотят ли русские войны.
Да, мы умеем воевать,
но не хотим, чтобы опять
солдаты падали в бою
на землю грустную свою.
Спросите вы у матерей,
спросите у жены моей,
и вы тогда понять должны,
хотят ли русские войны.
1961
Мои принципы просты, я не меняю Родину на место где жопе теплее. А вы?
И никакие принципы здесь не причём...В конце концов человек прежде всего человек, а потом уже белый, русский, москвич.. и пр.
Макаревич то к слову вроде никуда не уехал!
Со мною вот что происходит:
ко мне мой старый друг не ходит,
а ходят в мелкой суете
разнообразные не те.
И он не с теми ходит где-то
и тоже понимает это,
и наш раздор необъясним,
и оба мучимся мы с ним.
Со мною вот что происходит:
совсем не та ко мне приходит,
мне руки на плечи кладёт
и у другой меня крадёт.
А той - скажите, бога ради,
кому на плечи руки класть?
Та, у которой я украден,
в отместку тоже станет красть.
Не сразу этим же ответит,
а будет жить с собой в борьбе
и неосознанно наметит
кого-то дальнего себе.
О, сколько нервных и недужных,
ненужных связей, дружб ненужных!
Куда от этого я денусь?!
О, кто-нибудь, приди, нарушь
чужих людей соединённость
и разобщённость близких душ!
И, кстати, что-то много депутатских отпрысков рванули на территорию главного противника. Изнутри борются?
Но мы их не видим. Современный среднестатистический обыватель такой, пока перед ним бисером не помечут по "центральному телевидению" и какой нибудь "эксперт" из жюри, типа Ренаты литвиновой или кого нибудь из комеди или дома 2 не скажет, что ДА, ЭТО ТАЛАНТЛИВО, обыватель не будет видеть таланта, а тут сразу же вдруг начнут видеть.
Мне, полагаю, надо грустить от чувства утраты.
А мне в какой момент надо было грустить - когда он умер от старости?
Или когда он уехал, потому что родина ему свиным рылом своим не вышла и не нравилась?
Может мне горечь усилить, осознанием что он был патриот и не бросил землю предков?
А, да...
В общем безразлична сия новость.
При Сталине назвали бы предателем.