Трудноти перевода



С трудностями перевода столкнулся, помницца, в Монте-Карло. Приехали мы туда на арендованном ФИАТЕ, который заебались парковать, ибо все праковки
сцука у них платные. Причем припарковали в ебенях, пиздовали пешком по направлению к центру.Голодные как толпа освобожденных узнеков Дахау, блядь.
Причем улицы какието красивые и такси не видно. Наконец пришли к какомуто месту с ресторанами для лох-туристов. К этому времени я был готов за
булочку спиздить у Путена ядерный чемодан и безвозмездно подарить китайцам.

Радостные, с воплями "Еда! Еда! Еда! Ах тыж йобтваюмать!" мы захлопали в ладошы и начали водить хоровод с присядкой и шаманским камланием.
Человек-приклеенная улыбка принесла нам меню. Меню было на франко-лягушачьей мове, которую мы, ясен пень не знали. Стали говорить по
английски-хуй. Толи французская шалава не знала его, толи прикидывалась в виду незалежности и ненависти к англо-саксонам. Русского мата тоже не
поняла. Только стояла и мило улыбалась, повторяя всякие "монифик" и "мерси боку".

Пока остальные недоуменно хуесосили всех потомков Астерикса и Обеликса, я изучал меню на предмет нахождения в нем знакомых сочетаний букв. Скоро
нашел слово "beef". Не, ну что может обозначать это слово? Сто из ста, што мясо. Мясо блядь! Так это же совсем другое дело!

-Биф!!-говорю я дуре в фартуке-Биф! Давай сюда Уно Биф, сцука! Бегом, блядина, а то я ща вашего Гримальди за яйца повешу прямо у самого большого
казино!

-Ты уверен?-спросил меня Женя.

-Ясен пень! А што еще может быть бифом? Говно на лопате?

Но заказывать он не стал, сказал, гондон, што подождет пока мне принесут. А то штото ему, типа, сцыкатно. Как бы головастиков не подложили под
видом говядины.

Короче, довольный своими полиглотскими способностями жду мясо.

Вижу, чота несет. Торжественно ставит пердо мной блюдо и со словами "сильвупле, мсье" уебывает в сторону.

Смотрю на тарелку, а там… натурально охуенный лапоть чернушки, а на нем щедро намазан сырой фарш, на котором кольцами лежит сырой же лук.

Женя, пидораз, заржал и выпал под стол.

-АААААА, йобаная тварь! Это што? Што это, я тебя спрашиваю? Што за хуйню ты мне принесла? Бляди! Дайте пожрать! Вы што? Прикалываетесь? Или вообще
охуели тут, тваре???

О чайниках



Начиналось всё довольно безобидно - просто в один прекрасный день муж
(работающий из дома) подумал "А чё, собственно говоря, я каждые полтора
часа мотаюсь на кухню и выжидаю пока чайник соизволит закипеть и выдать
мне чашку кофе? Куда рациональнее набухать туда воды под завязку, дать
ей закипеть, оставить на медленном огне - и пожалуйста, в любой момент
горячий кофе готов." Мужик сказал - мужик сделал. С тех пор конфорка под
чайником горит тихим пламенем весь день (и иногда, к сожалению, всю
ночь). Одна моя подруга называет это "вечный огонь".

Первый чайник прожил около месяца. Меня не было дома; ему надо было
куда-то отъехать, ненадолго... встреча затянулась... медленно выкипающий
чайник был, естественно, забыт. Муж вернулся первым; говорит, когда он
вернулся, стальной чайник был красного цвета. Не знаю, звучит
маловероятно... я его видела уже только совершенно чёрным, как будто его
хорошо прокоптили. Вывод (уезжая, проверь что чайник выключен) был
сделан, но, как покажет история, далеко не всегда приводился в
исполнение.

Второй чайник не прожил и дня; собственно, в его столь скоропостижной
кончине виновата скорее я, а не муж: по неопытности, я купила чайник без
свистка. По злой иронии судьбы именно в этот день супругу не очень
хотелось кофе, и о том, что упорно не свистящий чайник, по идее, должен
был давно закипеть, он как-то не задумался. Отправившись на кухню через
несколько часов, муж обнаружил на плите... ну понятно, да? Чайник
невыносимо вонял раскалённым металлом и на следующий, и на
послеследующий день; на третий день был куплен новый чайник.

Этот экземпляр оказался долгожителем. У него было тройное дно толщиной
больше сантиметра; первое дно отвалилось аж только через год; второе
оказалось либо менее термоустойчивым, либо более плохо приваренным, и
отвалилось быстрее. Третье, последнее, дно не отваливалось вообще, зато
крышка в один прекрасный день припаялась к корпусу (это был как раз
вариант "забыл выключить на ночь").

О ревности



Вообще-то я существо неревнивое, потому что ревность вредна для здоровья, которое у меня и без того – очень «не очень». Но в свое время и я
испытала муки этого мерзкого чувства.

А вы ревнуете? В каких случаях? Как себя ведете при этом? Что служит поводом?

Лично у меня механизм ревности запустился, когда я не просто догадалась о существовании любовницы (есть и есть, да и хуй бы с ней), а когда вдруг
подумала: НА НЕЕ ЖЕ УХОДИТ БАБЛО! Вот это было пиздец как обидно.

Короче, мою «ревнивую историю» читайте под катом.

- Ужинать будешь?

- В кабаке поел.

- Опять?

- А тебе-то что?

- Да так. Ничего. Я, вообще-то, твоя жена.

Забелин зло на меня посмотрел и заперся в кабинете. Вот и поговорили.

Я ждала его в спальне, но он не выходил. Как и вчера. Как и две недели назад. Пошла на балкон покурить. В него горел свет. Скотина шагал из угла в
угол с телефоном. С кем он треплется в час ночи? С любовницей?

А что? Очень может быть. Приезжает поздно, часами торчит у себя, раздражается на ровном месте. И так – целый месяц. Даже трахаться перестал.
Раньше регулярно свою дудку пристраивал, а теперь - как к бабушке сводили. Отъебся буланчик. Точнее, не отъебся, а ублажает другую. Или она его.
Не суть.

В секунду в голове включился диск c фильмом «Измена». Вот мой благоверный сидит в ресторане с девицей, лица которой мне не видно, но у нее –
наращенные блондинистые космы и блевотные когти «со стразиками». Андрюшенька is doing his best: галантно ухаживает, вдохновенно юморит. Над каждой
его бородатой шуткой дамочка охотно хохочет, чего я уже давно не делаю. Не из принципа. Просто лень. После ужина они едут в квартиру, о
существовании которой мне знать не полагается (наверняка где-нибудь на Остоженке). По дороге распивают шампанское. Целуются. Неожиданно он
накидывает ей на плечи шкурку от Yarmak. Или защелкивает на шее бриллиантовое колье. А, может, протягивает ключи от нового купе SLK. Подонок! Мне,
кроме девятикаратника, ничего не подарил. Да и тот - когда предложение делал. Он, конечно, выдал мне карточку, на которой денег столько, что я
спокойно вхожу в любой автосалон и покупаю любую понравившуюся тачку. Но дело-то не в деньгах, а в отношении. В от-но-ше-ни-и! Мне, может,
приятнее получить от него цветы, чем узнать о пополнении счета. Хотя насчет лютиков - это я, конечно, загнула. И тем не менее...